TARDE DE DOMINGO

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Tu ventana está cerrada, no importa ...no escribo, ésto son solo susurros de recuerdos sosegados diluídos en el agua primaveral de una tarde de domingo. Incesante lluvia, golpeando mis cristales llama a la melancolía. Imágenes, fotos, palabras de otro tiempo se llegan hoy hasta mí ¿dónde quedó todo aquello?? ¿qué somos sino nimias motas de color perdidas en el tiempo? Nostalgias que se me arrancan, después nadas, solo abismos por los que vivimos corriendo, por los que corriendo, morimos. Víctimas somos de lo que fue y en nuestro correr no tuvimos, atajos por los que deambulamos con los ojos abiertos, dormidos. Me gusta esta tarde de mayo! me huele a tierra y aire, agua y barro; hoy, entre asombros inocentes me confundo olvidada del mundo, olvidada de todos, de tí...y me sonrío.
-pegatina-

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SUEÑO

Desde el umbral de un sueño me llamaron...
Era la buena voz, la voz querida.

—Dime: ¿vendrás conmigo a ver el alma?...
Llegó a mi corazón una caricia.

—Contigo siempre... Y avancé en mi sueño
por una larga, escueta galería,
sintiendo el roce de la veste pura
y el palpitar suave de la mano amiga.

Antonio Machado

FICCIÓN

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Miedo ciego que se nos asoma al alma, cada vez que uno de nuestros fragmentos se alcanza, allá en la línea misma donde realidad y fantasía se tocan dejándonos inmersos en una abstracción compleja que nos dilata el corazón
Verdad y apariencia se nos confunden haciéndose todo una sola mentira. Ya, ni el viento susurra aquellos casi inaudibles sonidos; solo un collage de sombras adheridas a la piel, la certeza de ser evasión y olvido y, el miedo es lo que resta. Acabó la función...¡una función!. Los actores han de buscar, si no papeles nuevos, sí nuevos escenarios; quizás, tal vez para huir de la monotonía de los días, sea añadido algún que otro personaje. Después, como siempre: observación, acercamiento, trabajo y ...puesta en escena de la función: LA FICCIÓN DE LA VIDA...EL ENGAÑO DE LA REALIDAD...
(pegatina)

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Trovarsi -

" ¿Por qué ficción? No, todo es vida en nosotros. Vida que es revelada a nosotros mismos. Vida que ha encontrado su expresión. Ya no se finge más, cuando nos hemos apropiado de esta expresión hasta convertirla en la fiebre de nuestro pulso, en lágrimas de nuestros ojos, o en risa de nuestra boca. Comparen las muchas vidas que puede vivir una actriz, con la que cada cual vive cotidianamente: de una estupidez, a menudo, deprimente.... No lo advertimos, pero todos, cada día, sofocamos el florecer de quién sabe cuántos germenes de vida, posibilidades que están dentro de nosotros, obligados como estamos a continuas renuncias, mentiras, hipocresías...¡Evadirnos, transfigurarnos, convertirnos en otros!
(...)
(Luigi Pirandello)

.....O SIMPLEMENTE UN DUELO

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Algunos individuos están en el mundo y no dejan de interrogarse "¿para qué?" . Se dedican a llenar livianamente sus vacíos con triviales entretenimientos, con fútiles devaneos, simplemente para no quedar disueltos en la más absoluta nada. La única compañía que poseen es su alma solitaria. Incapaces de salir de su metódico acomodo, de acercarse al otro por temor a que esa burbuja silenciosa se rompa y estalle en mil pedazos lastimándole.

No sabe que son precisamente esas heridas lo que le hará sentir que una vez estuvo vivo.

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Un triste caso (fragmento), de Dublineses

" El señor Duffy aborrecía todo lo que participara del desorden mental o físico. Un médico medieval lo habría tildado de saturnino. Su cara, que era el libro abierto de su vida, tenía el tinte cobrizo de las calles de Dublín. En su cabeza larga y bastante grande crecía un pelo seco y negro y un bigote leonado que no cubría del todo una boca nada amable. Sus pómulos le daban a su cara un aire duro; pero no había nada duro en sus ojos que, mirando el mundo por debajo de unas cejas leoninas, daban la impresión de un hombre siempre dispuesto a saludar en el prójimo un instinto redimible pero decepcionado a menudo. Vivía a cierta distancia de su cuerpo, observando sus propios actos con mirada furtiva y escéptica. Poseía un extraño hábito autobiográfico que lo llevaba a componer mentalmente una breve oración sobre sí mismo,
con el sujeto en tercera persona y el predicado en tiempo pretérito.
( James Joyce )

SOBRE ADOQUINES

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Llega el tiempo de caminar, de desandar lo andado, girar y llegarse adonde ya se estuvo, descubrir cómo sobre adoquines ya grises encajados a ras de suelo, duermen regresos, emergen efluvios de risas, besos son que aún resuenan dentro nuestro.
Somos contradicción de aquello que tuvimos y lo que hoy acontece lo manejamos a nuestro antojo o, al menos eso creemos cuando lo verdaderamente cierto es que poco a poco una indolente monotonía se nos desliza y nos va acompañando en el discurrir de los días arrastrando el sordo ruido de unos pasos cansinos.
Algunas voces perdidas acercándose en silencio nos confunden por un rato para desvanecerse después en el hastío del olvido. Solo un infinito número de pasos, los nuestros, quedan impresos en nuestra memoria.

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Les pas perdus:

"Que deviennent dans le rêve le temps, l´espace, le principe de causalité?"

(Andrè Breton)

UNOS Y OTROS....LIBRES AL ESCRIBIR

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La Covatilla (Salamanca)

Escribir es rescatar la emoción, darle forma
es un misterio
....unos manifiestan lo que saben, otros solo dicen lo que piensan siendo esclavos del saber y el pensamiento.
...los menos, callan lo que sienten, son sus dueños, amos del sentir, de la palabra, de los sueños....
(pegatina)
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¿No aquí su angustia asume la inocencia
de una hueca retórica de lianas?
Aquí, entre líquenes de orfebrería
que arrancan de minúsculos canales
¿no echó a tañer al aire
sus cándidas mariposas de escarcha?
Qué, en lugar de esa fe que la consume
hasta la transparencia del destino
¿no aquí ?escapada al dardo
tenaz de la estatura
se remonta insensata una palmera
para estallar en su ficción de cielo,
maestra en fuegos no,
mas en puros deleites de artificio?
(Preludio de Jose Gorostiza)

ÁRBOL

A un árbol...ése que resucita al poeta-

Levantas tu alma,
sed de cielo,
memorias azules,
verde viento,
opulento y vasto,
sosegado,
cual brazos de mujer,
vida leve meces
en tu regazo,
un ser,
un canto,
por el suelo
nostalgias
de agua y llanto
-pegatina-

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Yo soy

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de oculta esencia en
enredado interior,
añoso y deslucido,
solo, sombrío,
fuerte y protector,
constante, permanente,
a veces, seductor.
-pegatina-

audacias

No hay respuesta,
clamores son inaudibles,
grito que se esconde...
Va cubriéndose de tiempos
nuestra alma,
puntiagudos vacíos hieren
esos deseos que perviven,
sordos,
silbando excusas que se pierden
en alguna geometría inventada,
y flotan plácidamente

en un lenguaje sin palabras,
sin miradas
Estériles las preguntas, se adormecen
bordadas indelebles en la manga
extremo que se pierde si se alcanza
Cenizas sólo quedan,
aventadas,
en oscuro laberinto de deseos
construído sobre dudas
y nonadas

dejan siempre
unas marcas en el alma
Mientras, crees y te callas,
y no hablas,

y sonríes y te acercas,

las abrazas

susurrando despacito ese ¿molesto?

como un beso en su cuerpo

queda impreso
Son audacias
que se inventan y se alcanzan,
paralelas retorcidas
de dos almas
que se asoman,
se contemplan y se aman.
(pegatina).

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James Joyce
Ella llora sobre Rahoon, Collected Poems

" Dulce cae la lluvia sobre Rahoon
dulcemente cayendo donde mi opaco amante descansa
triste es su voz que me llama
tristemente llamándome cuando gris asciende la luna.
Amor escucha aún suave
cuán triste su voz siempre me llama
siempre sin respuesta
mientras la lluvia cae
ahora como entonces.
Oscuros también nuestros corazones
oh amor descansarán y se quedarán fríos
como su triste corazón descansa
bajo las ortigas que grises hace la luna
bajo la negra tierra
y la lluvia que murmura. "


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